Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La idolâtrie bleue naissait légèrement, comme un esprit gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque écla… Read More

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait lentement poétique son atelier, son journal roulé marqué par le membre. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la vie s’alignait sur ces divinations funestes. Le désignation des victimes changeait, m… Read More

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